(Clerisvaldo B. Chagas. 19/20.8. 2009)

CIÇO DOIDO

(Clerisvaldo B. Chagas. 18/19.8. 2009)

Nos anos 50 ainda havia bons carnavais em Santana do Ipanema. Além de dois clubes importantes, a população contava com as grandes brincadeiras nas ruas da cidade. Entre outras atrações nas avenidas como o corso, os blocos, as orquestras, destacavam-se também os bandos de caretas. Os caretas eram homens e adolescentes mascarados que saiam às ruas com um relho de couro com ponteira estalando e fazendo medo. (Em alguns lugares eram chamados “bobos”). Quando fomos sair de caretas pela primeira vez, tínhamos receio ainda de qualquer ação contrária. Na Rua Senador Enéas um careta enorme aproximou-se e nos perguntou o nome. Dissemos. Ele declinou o dele: “Ciço Doido”. Saímos juntos agora sem receios nenhum, protegidos por aquele bobo gigante. Percorremos ruas e mais ruas sempre à sombra de Ciço Doido que enfrentava tudo por nós. Cumprida a missão dos brincantes, retornamos ao ponto de origem satisfeitos, cheios de felicidades.

Vamos observando as injustiças desse mundo moderno, principalmente pela falta da consciência com o próximo. É de chocar mesmo a qualquer cristão, a impunidade de crimes gravíssimos quando são cometidos por autoridades. A polícia vai lá e cumpre o seu papel investigativo, a mídia toma conta do caso, mas os juízes fraquejam na execução da Lei. Se o homem é venal, não tem vocação para juiz. Se for medroso, não está no ramo certo. Não é o roubo descarado o pior de todos os crimes. Às vezes, nem o assassinato da brutalidade política. Mas o pedófilo só deveria sair da prisão se fosse mutilado. Castra-se o indivíduo e pronto. Deixe que aumente sem culpa o bloco dos homossexuais. (Nada contra). Ora, se em um país o ladrão tem a mão cortada. Tem a outra cortada em novo roubo, por que não se pode mutilar o pedófilo no Brasil? Não seria a lei de Talião; é a única maneira de deter um pedófilo, principalmente os que exercem altos cargos na magistratura. Crianças e mais crianças são aliciadas por esses monstros que quase tempo nenhum passam na cadeia. No retorno à sociedade continuam praticando a mesma ignomínia, acobertados pelas cabeças gananciosas de outros iguais a eles. A população fica estarrecida com as notícias dos jornais quase diariamente sobre casos de pedofilia. Homens feitos, barbados, avôs, autoridades, indignos e infames que abusam de crianças. Nada mais horrível, nojento, bárbaro e desumano. Mas o sem-vergonha sempre encontra proteção de outros da mesma qualidade e logo está à procura de novas vítimas. Os estupros praticados por médicos em seus pacientes são outras aberrações que deveriam ser punidas como o explanado acima. Quando se pensa que os casos de pedofilia, investidas e estupros de médicos são coisas raras, estão aí os jornais desmentindo a raridade.

As brincadeiras dos carnavais de ontem, tornam-se realidade nos picadeiros de hoje. Crianças e adolescentes queriam um colosso para protegê-los dos possíveis perigos externos. Agora o magnata tenta — com a maior cara-de-pau — um advogado, um juiz, um maleável para servir de escudo. E para defender o tarado, o maníaco, o monstro, nunca há de faltar nem agora nem amanhã esse tal CIÇO DOIDO.

O BOI DE MINAS

(Clerisvaldo B. Chagas. 17/18.8.2009)

Nos anos 60 surgiu um ditado que se espalhou rapidamente e teve grande repercussão no Sertão de Alagoas. Na chegada do ano 1970 negro iria virar macaco. Isso gerou um rebuliço enorme por todos os lugares. Se não deu brigas pesadas, mas provocou discussões que quase levam às vias dos fatos. Os pretos andavam desconfiados. E como o moreno Zacarias, chefe do lugar Alto dos Negros, no Bairro Floresta, era muito sisudo, tornou-se alvo predileto dos brincalhões. No aperto, na pressão constante dos que não tinham o que fazer, Zacaria saiu-se com boca dura: “E os brancos vão virar banana para comida de macaco” O ano 1970 aproximava-se quando surgiu a marcha de carnaval:

“Dizem que em setenta

Negro vai virar macaco

Ora vejam só

Que grande confusão

Se for verdade o que diz o profeta

O que seria do Pelé e do Didi” (...)

Finalmente chegou o ano 70 e, para felicidade geral, nem preto virou macaco nem branco virou banana.

Ainda no decorrer dos anos 60, surgiu outro boato. O homem que comesse do boi de Minas Gerais iria falar fino. Foi uma preocupação geral no interior. Muitos machões, por via das dúvidas, deixaram de consumir carne bovina. Os próprios marchantes do Mercado Municipal esforçavam-se em dizer que o gado de Santana do Ipanema era da própria região. Colocaram a culpa no boi nelore que seria o vilão mineiro. No instante a população aprendeu a distinguir os diversos tipos de raças regionais, na marra. As madamas não queriam ver nem de longe esse tal vilão nelore para ofertar ao maridão em casa. Quem diabo queria ver o marido falando fino? Nunca houve tantos marmanjos às portas do abatedouro as sextas, na margem do Ipanema. Todos queriam ver a cor do mamífero vítima do machado. Teve até um sujeito gigante que disse que se perdesse o bigode ainda atiraria num marchante peste. Mas o carnaval foi chegando. Um indivíduo que ninguém sabe de onde veio, andava nas ruas da cidade abraçado a um violão. Logo formou um bloco de carnaval e passou a repetir a música inventada por ele:

“Olhe o boi

Da cara preta...

Olhe o boi, da cara preta...

E olhe o boi, da cara preta...

Coitado do Valdemar

Não tem de que falar

Comeu da carne do boi e falou fino

E deu pra se requebrar

Ô que azar!...”

Coitado do povo com sua capacidade inventiva. Não teve boi de Minas que desse para abastecer a parada gay de São Paulo. E agora, Valdemar, qual será o próximo ditado?

Acesse o blog do escritor: http://clerisvaldobragadaschagas.blogspot.com

AS DUAS CANUDOS
(Clerisvaldo B. Chagas. 15/16.8.2009)

Mudança e tragédia no sertão baiano no período 1893-1897. Com as prega-ções místicas do cidadão Antonio Vicente Mendes Maciel, nas terras de Canu-dos, perto ainda de Alagoas, os sertanejos encontraram um líder. Vivendo uma época de exploração rural pelos vários coronéis latifundiários, os homens humildes enxergaram em Antonio Conselheiro um salvador para suas dores crônicas do cotidiano. Deixando as fazendas para seguir o pregador, chegaram até ele o vaqueiro, o tirador de leite, o tangerino, o almocreve e muitos outros profissionais que levavam o sertão às costas. Pregando contra as novidades nascidas na república, logo Conselheiro arrebanhou multidão que passou a viver em comunidade. E como sempre aconteceu em todas as partes do mundo coisas semelhantes, o ciúme e a arrogância logo invadiram os corações dos poderosos donos de terras. E assim Antonio Maciel foi acusado de tudo junto ao governo federal, menos da parte boa que pregava e executava. Sem análise nenhuma, sem ouvir a outra parte, sem investigar o movimento, a arrogância também tomou conta do espírito do governo Prudente de Morais (que só possuía a prudência no nome). Os sertanejos seguidores de Conselheiro queriam apenas escapar à fome e à violência, pensando em acabarem as injustiças no sertão. Não havia como protestar de outra maneira, por isso os pobres engajavam-se na religiosidade oferecida por aquele estranho pregador. Foi por isso que o velho arraial de Canudos cresceu e transformou-se em uma das cidades mais povoadas da Bahia, congregando cerca de 30 mil habitantes.
Ali não havia bebida alcoólica, autoridade policial, cobrança de imposto e nem prostituição.
Envenenado pela conversa dos coronéis, o governo de Prudente resolveu acabar com Canudos após os insucessos das tropas do estado. Mesmo assim ainda sofreu várias derrotas até que resolveu enviar o exército com 7 mil ho-mens, organizado pelo próprio ministro da Guerra. Uma vergonha! O Exército brasileiro investindo contra homens, mulheres, anciãos e crianças que só queriam viver de reza e trabalho. Toda a população de Canudos foi morta pelo exército de Prudente de Morais. Uma das páginas mais negras e covardes da História do Brasil. Um massacre!
Quem passa pelas favelas do Rio, pelas barreiras e grotas de Maceió, pelos mangues do Recife, pelas palafitas amazônicas, pelos bolsões de misérias do Jequitinhonha e outros polos semelhantes, tem a impressão de novas Canudos como aquela do sertão baiano. Muito embora contra Canudos modernos não sejam enviadas tropas de roupas camufladas, acontece o contrário. As verbas destinadas às mudanças sociais que exigem escolas, saúde, saneamento, trabalho, dignidade, cidadania, parecem não acertar o endereço. Será culpa dos Correios, será culpa das estradas, será culpa da falta de transportes? Enquanto os “detalhes” não são resolvidos, acumulam-se os famintos nos lixinhos, nos lixos e nos lixões desse país. Quem não morre de frio nos lixões, nem de doenças, nem de fome, morre sob as rodas de tratores gigantes que ceifam a adolescência. É simplesmente o Brasil das DUAS CANUDOS.

(Clerisvaldo B. Chagas. 30/31.05.2009)

C. direto: clerisvaldobchagas@hotmail.com

As noites sertanejas são belíssimas no verão. A Literatura está repleta de elogios à Lua cheia; à imensidão de estrelas; ao brilho particular das constelações; à esperança saudosa da Papa-Ceia. Mas o contraste também é verdadeiro. As longas noites de invernos são terrivelmente escuras. Um silêncio infinito toma conta do mundo. Até mesmo os animais notívagos encolhem-se nos seus ninhos, nas suas tocas, nas suas casas. E cai aquela chuva fina, fininha, aramada, trazendo uma frieza macho que doi nos ossos.

Na calma da noite nos sítios, o som se propaga e vai longe para os ouvidos acostumados dos caboclos. É um espocar de foguete; é um tiro de carabina; é o ronco de um automóvel ou mesmo um longo gemido de carro de bois.

Na fazenda do Senhor Dionísio, os trabalhadores dormiam no galpão, quando acordaram assombrados. Dirigiram-se à casa-grande, acordaram o patrão e deram conta do fenômeno: “A zoada enorme de um bicho feroz, desconhecido, vinha rasgando o véu da noite”. Apavorados, os homens perguntavam o que fazer, ao mesmo tempo em que cerravam à porta com travas de baraúna. Dionísio mandou que fizessem silêncio, ouviu o barulho do bicho se aproximando e, com o dedo em riste, resoluto deu a ordem: Abram a porta e deixem o bicho entrar. Foi difícil a obediência apavorante, mas cumprida integralmente. E quando o barulhão estranho chegou ao terreiro da casa-grande, o mistério mostrou-se de corpo inteiro. Tratava-se de um tangerino, vaqueiro areado (perdido) que retornava a Mata Grande, após tanger algumas reses para Santana do Ipanema. Pendurada à sela, o cavaleiro trazia um chocalho numa correia solta. Era aquilo que fazia tanta zoada. Guiado pela chama distante da candeia, o “paladino das trevas” chegou a casa, cumprimentou, identificou-se e contou seu drama curto. Bem informado dos caminhos, recusou hospedagem, agradeceu e foi engolido pela noite. O barulho recrudesceu e foi ficando cada vez mais distante. Foi quando os medrosos da fazenda criaram alma nova.

Quantas vezes temos medo do que não conhecemos! Quantas vezes o receio se aproxima fazendo um barulho enorme, como o vaqueiro invisível de uma noite escura!

Tenho aplicado a lição transmitida pelo meu pai sobre o tio sábio Dionísio Chagas. Quando os inimigos gratuitos, hipócritas, covardes, invejosos, bruxos (a), atacam silenciosos como serpentes ou barulhentos como o vaqueiro perdido, tenho pena deles. Até porque, nunca vi a Natureza deixá-los impunes.

Apiedo-me das suas fraquezas, mas gargalho por dentro: ABRO A PORTA E MANDO O BICHO ENTRAR.

OLHE A FONÉTICA!

(Clerisvaldo B. Chagas.28/29.05.2009)

Tarde Fria era bastante carismático. Risonho, muito risonho o Tarde Fria. Sapateiro na margem direita do Ipanema gozava de um prestígio ímpar. Adorava cantar. O canto para ele parecia preencher todas as lacunas de um homem boêmio e pobre. Às vezes parecia ridículo ao usar palavra longe do sentido. Outras vezes agia como se tivesse faltando um parafuso naquela cabeça briosa. Quando andava pelas ruas não lhe faltava chamado; ou pela brincadeira ou pela popularidade, só se ouviam os gritos de “Tarde Fria”! “Tudo bom, Tarde Fria?” E o sapateiro cantor, paletó curtinho, riso na boca e balanço no corpo, parecia feito de mola no caminhado e no cumprimento aos fãs.

Em Santana do Ipanema, Alagoas, os sapateiros sempre se deram bem com a bola. Nos fins de tarde de todos os dias o futebol corria solto pelas areias grossas do rio seco. Cidade repleta de sapatarias, areias lotadas de jogadores. Foi aí que teve início uma proliferação de times de futebol que não acabava mais. A área rural do Município também entrou na bondade futebolística, gerando agradável lazer aos matutos nas tardes domingueiras. Os anos cinquenta faziam a festa! E tudo isso era incentivo dos jogos do Rio de Janeiro transmitidos pelo rádio ou pelo desempenho do Ipanema Atlético Club que fazia fila nas surras aos adversários. Contratos e mais contratos começaram a surgir entre times da cidade e dos sítios. As pequenas torcidas de bairros aproveitavam a folia sobre caminhões alugados e só retornavam à noite quando saiam as resenhas das rodadas. Quando faltava juiz, qualquer um servia e lá se ia qualquer um.

Quando o São Pedro, time da Rua Antonio Tavares, também formado pelo sapateiro e feirante Zé Limeira, resolveu sair, causou entusiasmo. Iria jogar em lugar do sítio chamado Dorinha (Ô) Pinto. (Até hoje nunca descobri onde fica). Ora, adivinhe, meu caro amigo, quem foi o escolhido para juiz! Sim senhor, ele mesmo, o Tarde Fria.

Uma vez em Dorinha Pinto, o sapateiro boêmio reuniu os dois capitães e ministrou umas advertências com palavras tão belas que ninguém nada entendeu. E já na hora de apitar o início, disse: Tudo aqui tem que ser pela fonética. E só então o jogo começou.

O tempo vai passando e as regras da vida parecem confusas. Pai mata filho, padres estupram, juízes roubam, pessoas mudam de sexo e a chuva sobe. Não seria justo dizer que o passado foi melhor e nem que o presente é maravilha. Mas que está faltando muito coisa está. Um remendo nessas alturas do mundo seria mesmo impossível. Mas, quem sabe se as regras da convivência fossem realmente apreciadas e cumpridas não fariam um planeta melhor? Enquanto isso não acontece, aumenta a miséria, o ódio e o poder bélico das nações. Ah mundo velho desmantelado! Como tudo parecia tão simples como as instruções do boêmio Tarde Fria: Hoje aqui, meus amigos, tem que ser na base da fonética.

PÃO DE AÇÚCAR

(Clerisvaldo B. Chagas. 26/27.05.2009)

Nos meus romances “Defunto Perfumado” e “Fazenda Lajeado” (inédito), dedico algumas páginas à bela cidade de Pão de Açúcar. O lugar não é histórico somente porque recebeu o Imperador D. Pedro II. Pão de Açúcar foi à base para o povoamento do Sertão alagoano pelos sertanistas, pelos compradores de terras, pelos meeiros, pelos criadores de gado que se espalharam dali por todo o oeste de Alagoas. Os navios subiam de Penedo, pai de todos, com as mercadorias vindas da Bahia e de Pernambuco, fazendo da antiga Jaciobá um próspero entreposto comercial. Os carreiros, os tropeiros e, depois, os caminhoneiros, distribuíam a mercadoria por todo o Sertão e alto Sertão. Também eram escoados os produtos regionais por aquele porto, como feijão, milho, carnes, couros e peles. O intenso movimento no corredor de importação e exportação fez de Jaciobá uma espécie de capital avançada. As formas de fazer açúcar, parecidas com suas montanhas, deram origem ao nome atual da cidade que nunca deixou de ser o “espelho da lua”. Mas, o visionário Padre Francisco Correia, dizia: Hoje Pão de Açúcar, amanhã pão de areia.

A construção de estradas para a capital foi deixando Pão de Açúcar na contramão. A ponte sobre o rio são Francisco nunca foi construída e, finalmente a hidrelétrica de Xingó selou a profecia do Padre Francisco. Para quem já não tinha o antigo comércio, herdar o rio seco, assoreado, foi mesmo uma tragédia. Várzeas e lagoas sem água são várzeas e lagoas sem peixes e sem arroz. Muitos pescadores viraram artesãos, agricultores... Músicos. Caiu a navegação e o padrão de qualidade ribeirinha.

Resta a Pão de Açúcar o turismo como a grande saída. A cidade nunca perdeu a beleza. O visitante se encanta com a imponência da sua igreja; com o casarão que hospedou D. Pedro II; com a arquitetura do seu casario; com o relevo e a hidrografia do lugar. As histórias de Lampião, a proximidade com a hidrelétrica de Xingó; o folclore e a fama de ser a terceira cidade mais quente do Brasil são armas poderosas para erguer a terra de “Seu Dema”, escritor sanfranciscano que se encantava com meu primeiro romance: “Ribeira do Panema”.

Vamos aguardar iniciativas dos filhos de Pão de Açúcar, para que todo seu patrimônio histórico-cultural seja mostrado ao mundo. Investir no turismo é investir na melhoria do padrão de vida; é descobrir-se para o Brasil, para a Europa, para a América do Norte. Mesmo iniciando com o turismo interno, alagoano e nordestino, já seria uma imensa riqueza para quem tem o potencial da sempre encantadora Pão de Açúcar.

A PITÚ COMEU

(Clerisvaldo B. Chagas. 26.05.2009)

Quem conhece o mundo dos cantadores sabe. Existem os encontros de cantorias em residências, em festivais, em congressos. As histórias dos bons encontros são repassadas para o planeta da viola. Particularmente circulam estrofes de boca em boca que foram criadas em situação de debate entre dois cantadores ou isoladas e ocasionais. Em ambas as situações, esses versos tornaram-se imorredouros e são repassados de geração a geração. Falemos aqui apenas das estrofes ocasionais. Acontecem quando um repentista está viajando ou chega a um lugar qualquer e faz uma estrofe com alguma coisa que lhe chamou a atenção. Se os versos forem realmente bem feitos e alguém anotá-los na cabeça, vai passando à frente e percorre assim o Nordeste. Toda estrofe tem uma história. Versos sem história não tem sentido. São inúmeras as estrofes ocasionais que a gente houve. Pesquisadores já publicaram livros contando várias delas. Eu mesmo desisti de um trabalho desses quando vi que era preciso viajar muito para colher os seus verdadeiros autores que são trocados por outros. Exemplo famoso de uma estrofe ocasional:

Certa vez um poeta viajante teve recusado um pequi para matar a fome. Ao chegar a pé no povoado próximo, dizendo ser repentista, recebeu uma proposta que se provasse o que estava dizendo não pagaria nada. Não se fez de rogado:



“Acredite meu senhor

Eu gostei muito daqui

Terra de mulher bonita

De cabra bom no fuzí

Mas em redor de uma légua

Tem cabra fi duma égua

Que nega até um pequi”



O saudoso Adeilson Dantas, pioneiro do rádio no Sertão, resolveu pesquisar estrofes interessantes para enfeixá-las num livro. Convidou-me para viajar a cidade de Monteiro, o “Vaticano da Poesia”. Não realizamos o intento. Entre as várias estrofes colhidas pelo radialista, duas me despertaram interesse. Foram feitas na hora pelo poeta santanense Zé de Almeida. A primeira, não vou contar para evitar constrangimento com o alvo. Um cidadão de Santana iria ser candidato a vereador e pediu uma estrofe. Como Zé de Almeida não gostava do indivíduo fez a estrofe ao contrário, de modo chulo. A segunda vamos ouvir Adeilson:

“Zé de Almeida estava no comércio de Santana, no bar do comerciante Mário Pacífico. Um locutor muito apreciado na cidade, chamado Umberto Guerrera — que exagerava na bebida — ia passando na praça”. E eu vou dizer o que mais, depois que Almeida o viu e recitou de repente?:



“Lá vai Umberto Guerrera

Locutor amigo meu

Já perdeu até as contas

Das cachaças que bebeu

Tá vivo daqui pra cima

Pra baixo a Pitú comeu”

ZÉ GANCHO
(Clerisvaldo B. Chagas. 20/05/2009)

Nos anos 50 havia em Santana do Ipanema, estado de Alagoas, inúmeros profissionais com artes peculiares. Destacavam-se barbeiros, sapateiros, alfaiates e funileiros (chamados por aqui de flandreleiros). O fladreleiro trabalhava com folhas de flandres principalmente no fabrico de calhas (bicas) para residências e casas comerciais. Numa época em que muito se precisava de luz elétrica, surgiam os candeeiros de flandres e de latas feitos nas tesouras afiadas e nas pancadas dos macetes. Ouviam-se de longe as compassadas batidas do martelo na bigorna dos ferreiros. Mas essas batidas eram diferentes, metálicas e irritantes se fossem de perto; saudosas se fossem de longe. Nas casas dos funileiros, não. As pancadas dos macetes eram fofas como se eles, os macetes, estivessem envolvidos em panos.
Entre os fladreleiros conheci a avó do escritor Oscar Silva, defronte à casa do meu pai. Josefina, já descrita aqui em outro artigo, possuía a voz do martelo dos ferreiros, porém, trabalhava com a lata e o flandres. Na mesma Rua Cleto Campelo (antes: do Sebo; depois: Antonio Tavares), também residia e trabalhava no mesmo ramo, o homem conhecido por Zé Gancho. “Zifina” falava quebrando metal e arrastando a voz. Zé Gancho arrastava a voz baixa numa preguiça dolente, dormideira... Sem fim. Morava a alguns metros da esquina do beco de acesso ao Ipanema, bem perto da Cadeia Velha.
Ora, eu não sabia que o artista não gostava de ser chamado Zé Gancho. Com seu nome próprio era uma ovelha. Com o apelido, um leão. Certa feita eu passava pelo beco quando vi lá em baixo várias pessoas olhando para o Ipanema e para o céu. Desci até o povo. O flandreleiro falava de cheia, descrevia chuva, dissertava o tempo. Com a minha precipitação fui chegando e ouvindo o homem dizer: “falam que ontem choveu foi muito por aí”. Eu, menino decepcionado com o assunto fui dando às costas e dizendo: “choveu b...”. Foi aí que senti a mansidão de Zé Gancho transformando-se em soldado de polícia. Tive medo que ele me conhecesse e fosse fuxicar a meu pai. Ah! Seu Manezinho não alisava.
Vejo com grande alegria o Ceará valorizando os homens experientes do Sertão; convidando-os para opinarem sobre o tempo juntamente com os cientistas; chamando-os de “profetas da seca”; levando a sério e divulgando suas previsões baseadas nos detalhes da Natureza. São as floradas do mandacaru, as pedras de sal, o dia de São José, o movimento das formigas e muitos outros sinais. Quando a ciência se alia à tradição, a força é maior, o êxito é certo e o ganho é dobrado.
Quando assisto na TV os encontros coerentes da Terra de Iracema, lembro das esperanças do flandreleiro querendo afastar a seca. E quando chega a notícia de chuva naquela região, eu me pergunto se aparece algum menino desinteressado para dizer: “choveu b...”.