SEGUNDO TEMPO

SEGUNDO TEMPO

Clerisvaldo B. Chagas, 18 de abril de 2013.

Crônica Nº 1002

PAPAGAIO. Imagem: (search).

Livro-me de comprida espera, pois o ônibus chega primeiro. Alguns passos apressados e lá estou a bordo, cadeiras quase todas ao meu dispor. Nem acredito na esmola grande, mas o carro não estava quebrado e seguiria sim para o meu destino. “Hoje é o dia em que tudo dá certo”, pensei. E o motorista arranca com apenas quatro pessoas. O cabra é daqueles que amam pé em baixo e sai rompendo tudo. Os sinais quase sempre estão em verde, não há passageiros nos pontos e o trânsito está leve. É aí que uma senhora do banco de trás, imediato ao meu, dana-se no uso do celular. Fala alto como se estivesse absolutamente sozinha em sua casa. Presta informações, fala mal de outra pessoa, imita o jeito e a voz da vítima denunciada e não deixa de matraquear um segundo sequer. Em todo o trajeto apenas um novo passageiro sobe, a velocidade continua e o cobrador, coitado, cochila que faz dó. O novo passageiro entrara com um papagaio e, se é proibido não sei. Faz um sinal de bico calado para o bichinho e ele obedece. Basta a papagaia velha de duas pernas.

O Ônibus corre com sua zoada de lata velha. A mulher não para o badalo. Não fosse o gradeado todo e o cobrador, nos avanços dos cochilos, teria ido ao chão. Um dos passageiros, cabelos brancos, está impassível. Uma senhora lá atrás parece fora do mundo e, os sinais vão abrindo para o motorista. O papagaio quer também dá um cochilo, mas a concorrência não deixa. Finalmente, após várias e várias estações a voz se cala. Olho para o silêncio e vejo a mulher adormecer. Anuncio a descida, deixo o coletivo e a papagaia dorme. Não tenho certeza se a falante irá perder o ponto. Acho que estar descansando para o SEGUNDO TEMPO.

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AS PORTAS DO DIA

AS PORTAS DO DIA

Clerisvaldo B. Chagas, 17 de abril de 2013.

Crônica Nº 1001

O bichão estaciona na pracinha e vai minando turistas do seu estômago. Logo a pracinha do mirante é ocupada por gente do Rio Grande do Sul, Santa Catarina e São Paulo. Alguns estão em trajes de banho demonstrando que vieram das cálidas praias de Alagoas. São adultos, homens, mulheres, idosos, quase todos com pequenas máquinas fotográficas, catando na paisagem. Falam baixo, o ânimo não é grande, talvez por causa da jornada calorenta. É tardinha, o Sol começa a se despedir, mas ambulantes já se encontram no ponto vendendo camisetas com o nome “Maceió”. Camisetas mal acabadas que saltam aos olhos e servem de isca para dólares e euros. Turista é bicho besta, porém, nem todos desejam comprar gato por lebre. Dessa vez é brasileiro contra brasileiro numa turma escolada do Sul e do Sudeste. Logo chega pequena turma de outros ambulantes trajada do marginal. Oferece bugigangas como frágeis chaveiros que fazem zoadas para enganar menino. Os visitantes não estão muito interessados em conversa de camelô.

O bichão (ônibus) parado não para seu motor. Os turistas vão fotografando o belo mar azul, o porto, o lixo jogado na barreira, a pracinha com pequeno busto sem nome, o pedestal indicativo ─ que perdeu a identidade de metal para vândalos ─, a estatueta do muro, com braços decepados, o casario iluminado pela despedida do Sol. No espaço, apenas urubus volteando pelo céu desenhado com nuvens brancas e cinzas.  Fora urubus, somente o canto insistente de um bem-te-vi no altíssimo edifício próximo à ravina. O pessoal, cansado ou com sono, cumpre os minutos determinados no mirante. O guia aproxima-se do banquinho com pessoas da terra, põe a mão no boné, mostra um sorriso de enfado e aconselha os do banco a não seguirem à profissão de guia. Não há tempo para explicar detalhes. Um fardado que parece ser o motorista faz sinal e os turistas vão retornando ao ônibus, entrando pela porta baixa do meio e se acomodam no alto do bichão que parte resfolegando como trem.

Os ambulantes reúnem-se no meio do logradouro num total “amundiçamento” para a divisão do botim. Esvazia-se a pracinha, a noite chega, lâmpadas candeeiros iluminam a solidão. A natureza fecha AS PORTAS DO DIA.

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