NÉ DE ZECA

NÉ DE ZECA

Clerisvaldo B. Chagas, 10 de janeiro de 2013.

Crônica Nº 944

Do romance inédito, “Deuses de Mandacaru”.

O ruído dos animais comendo, entoava como suave música nos ouvidos do ex-coiteiro. Um passarinho que pipilava, os mugidos dos garrotes, o balanço das árvores, davam a impressão e a certeza a Né de Zeca, que as cadeias não foram feitas para ele. “Cadeia não era lugar de homem, como muita gente dizia. Cadeia foi feita para bicho. Nem todo bicho. Quem quisesse fosse lá para vê como era bom! Ele ficara com a arca, está certo, mas não era tão mau assim. Bem, pelo menos pensava que não o era. O homem não é ninguém para julgar ninguém. São José que o protegesse. Não seria por falta de fé que iria morrer em uma emboscada feita por aí. Sofrera muito na cadeia, mas São José no instante dera um jeito de tirá-lo de lá. Havia ficado sem mulher, iria perder a propriedade por abandono, mas o baú estava ali pertinho. São José é muito bom... A gente é quem não presta mesmo. Fora até mal-agradecido com os seus salvadores, mas o que fazer? Metade do mundo querendo passar-lhe o bacamarte nos peitos para tomar o baú!... Tem nada não. Deus dotou o homem de pernas compridas foi para o sujeito correr mesmo. Eita noite que não quer chegar...”

O Sol declinou no pano azul do céu. Escondeu-se longe, na serrania entre mandacarus e facheiros vigilantes. Seus raios moribundos atravessaram os braços finos dos cactos esguios. Projetaram sombras deformadas na tarde fastidiosa. Pequenos tufos de poeira erguiam-se do chão espalhando-se no capinzal rasteiro. Caprinos procuravam abrigos juntando-se em rebanho, com medo dos felinos devoradores. Nos locais pedregosos, as serpentes esperavam as trevas para caçadas sinistras e repugnantes. Os ouricuris farfalhavam interpretando todo o langor da Natureza vespertina.

Né de Zeca estava no ponto de viajar. Comida cortada dentro de um saco, roupa, armas, carro de boi azeitado e lenha no veículo. O carro aguardava partida com a frente escorada num fueiro mal feito. O buraco onde estivera à arca fora disfarçado, escondida as ferramentas. No momento o fazendeiro afastava os bois para o encaixe no veículo. Enfiou a chave, ajustou o nó de couro cru e bateu no traseiro de um boi para juntá-lo ao cabeçalho. Pegou a vara de ferrão e com ela fez apoio, colocando a manzorra num fueiro e um pé na palmatória. Subiu. Botou um saco de estopa em cima da carga e acomodou-se. Olhou em torno como despedida. Depois bateu de leve a vara de ferrão na canga e disse com tristeza à junta obediente:

— Bora.

O carro começou a rodar. Tudo demonstrava que a viagem de Né de Zeca seria tranquila. Como vinha do mato, o fazendeiro quis passar pelo terreiro da casa para prosseguir viagem. Ali parou o carro e desceu para, pela última vez, entrar onde vivera tantos e tantos anos.

Já o Sol havia sido engolido pela Terra quando o ex-coiteiro pegou na porta e ouviu uma voz firme atrás de si:

— Teje preso, Né!

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